Надгробные плиты...

Надгробные плиты

Не памятник жизни,

А монумент,

Воспевающий Смерть

Во всех ее ликах.

Бездушные камни,

Манящие живших,

Могущество их

Не сравнимо ни с чем.

Слезы их - невесомы,

А смех - грозней туч.

Они оставляют нам

Память умерших.

Они забирают

Их мысли, их прах.

Живые не к умершим ходят,

А к камням,

Безжалостным ликам

Всепростящей судьбы.



Поют песнь о погибших

Не доскам гробов их,

Земля не внимает,

Умершим плевать.

Не рвите же струны

В мольбах не для неба,

Похвал павшим душам

Не стоило петь.

А камни надгробные

Вечные плиты,

Услышат все стоны

И из глубины.

Не рвите же глотки,

Не стоните печально,

Душевные муки

Камням не срашны.

---

Рабочее название: "Океан 17"

Часть I.

Пока она закрывала дверь, на площадке между этажами появились двое молодых людей. Глядя на них нельзя было не вспомнить старый анекдот про рокеров. Эти рокеры были не из анекдота, эти были настоящие, в изношенных солдатских ботинках, кожаных куртках, опоясанные цепями, с длинными волосами, которые у одного были забраны в хвост (особенно удивляла длина – до пояса), а у второго распущены и спадали на плечи мягкими волнами.

Возможно, она бы и не обратила на этих двоих внимание, здесь частенько собирались покурить подобные ребята, если бы один не сказал:

- Если она не появиться к утру, или будет в непотребном виде, то я его закопаю.

Сказано это было ровным голосом, будто он не угрожал, а просто констатировал факт.

- Спокойней, Рус. Он обещал быть с ней понежней.

- Не забывай, о ком говоришь. «Понежней», для него это значит, что он не сильно её будет бить о стену!

Они засмеялись. Тут на нее накатило, смеяться над тем как девушку бьют! Волна гнева поднялась в ней такая, что затряслись руки.

Она спустилась к ним, доставая сигарету.

- Ребят, огоньку не найдется?

- Сейчас… - произнес один из них, шаря по карманам.

Второй улыбнулся, и поднес ей зажигалку.

Она благодарно кивнула, и всем своим видом дала понять, что уходить не собирается.

Им не осталось ничего, кроме как продолжить разговор при ней.

- Так вот… на чем я остановился?

- На стенах.

- Ну да, - Рус, наконец, нашел сигареты и зажигалку и, закурив, продолжил, - Я ему сказал, что нам еще репетировать, а замены ей нет. Как думаешь, подействует?

- Вряд ли…

- Мда… умеешь ты успокаивать. Я же за нее беспокоюсь!

Тут она поняла, что не может дальше спокойно реагировать на этот разговор и, все-таки, встряла, предварительно сделав глубокий вдох:

- Так беспокоишься, что доверил такому… придурку?

Рус немного помолчал. Она ждала… и дождалась, правда не от него.

- Он не придурок. Он – гений!

Читать дальше.

У нее хватило выдержки, что бы не разразиться грязными ругательствами, но что-либо произнести она не решилась, лишь приподняла одну бровь и глубоко затянулась.

- Подожди, Хук. Сдается мне, эта милая особа не совсем так поняла, о чем мы тут с тобой разговариваем. Вы, - обратился он к ней, - решили, что «она» - это девушка?

- Я тебе не «особа»! У меня имя есть! – проговорила она как можно более спокойно. И тут до нее дошло…

- А что, «она»… А кто?

Парни рассмеялись…

- Она – это всего лишь гитара.

Она нервно хихикнула… Да, дурацкая ситуация.

- Извините.

- Да ладно… Мы тоже хороши. Кстати. Меня зовут Рус. То есть, мое имя Руслан, но многим нравиться звать меня просто Рус. А этот… Вообщем он – Хук.

Хук поморщился:

- Как грубо. Мадам, меня вообще-то редко зовут, я чаще сам прихожу, но вы можете называть меня Евгением, или Женей. Но такие, как Руслан, которые никак не могут выучить моего истинного имени, называют меня Хуком.

Руслан рассмеялся еще на третьем слове. Было отчего. Услышав подобным образом выстроенную фразу из уст молодого человека выглядящего, мягко говоря, не совсем представительно, так и тянуло улыбнуться.

- Приятно познакомиться, я - Силма.

- Уверен, что нам знакомиться приятнее, - проговорил Женя, оглядывая ее с ног до головы. – Девушки в классических костюмах редко в полной мере оценивают истинную силу рок-н-ролла. И так же редко с радостью знакомятся с такими… милыми ребятами, так как считают нас… впрочем, Вам это наверняка известно.

Она не смогла сдержать смеха:

- Евгений, Вас послушать, так я уже три раза должна перекреститься и убежать отсюда как можно дальше.

- Именно то, что вы так все еще не сделали меня и удивляет.

Руслан, молча наблюдавший за разговором, резко его прервал:

- Я тебя знаю.

- Разве мы переходили на «ты»?

- Я тебя видел на концерте в прошлую субботу, ты была с Князем.

Женя-Хук взглянул на нее как-то совсем по-другому, с досадой, наверное. Но она подумала, что положение можно исправить.

- На каком концерте?

- В ту субботу. Я не ошибся, у меня хорошая память на лица, я тебя узнал! Вы с Князем сидели рядом со сценой.

- Скажем так: мы с ним знакомы, или это противозаконно?

- Только знакомы? – продолжал подбираться Руслан.

- Ну, естественно. Причем не так долго, не больше месяца.

- И ходите вместе на концерты? – недоверчиво произнес Женя.

- Просто когда ему сообщили о предстоящем концерте, я была рядом. А дальше – дело техники! – она замолчала. Парни смотрели на нее, в ожидании продолжения.

- Я быстро его убедила, что если он не пояснит мне, что это за концерт и как я могу на него попасть я – умру. Перспектива оказаться рядом с моим хладным трупом его не обрадовала, и ему пришлось меня туда вести. Вот и вся история. Кстати, какого черта я тут перед вами отчитываюсь? Что не так с этим Князем?

Парни потупились.

- Просто…

Оказалось, что с самим Князем все нормально, но вот у Жени с Русланом с этим Князем отношения не очень ладились… Первое (и единственное, но самое главное) из-за чего их отношения испортились – были разногласия относительно того, что они играют. В общем, лучше начать с самого начала…



...Года два назад Женя и Руслан приехали в город из области, где их, в общем-то, уже неплохо знали, как группу «Океан 17» (почему именно 17 не знал никто, в том числе и участники группы). Приехав в город, они позвонили одному неплохому парню, который должен был помочь им с размещением в первое время, набором группы и концертом. Этим парнем был Князь. И он нашел им место – квартира его друга, который уехал в Москву на учебу. Он помог им найти недостающих участников в группу (басиста, барабанщика и неплохого вокалиста, который в «Океане17» не только пел, но и играл на флейте, губной гармошке и бубне). Он нашел им место, где можно репетировать и разговор уже пошел о концерте, но… Обнаружилось, что Князь был не совсем в курсе, что именно и как они играют, и он решил им помочь и с материалом, а парням это не было нужно. Сначала это были просто советы, потом споры… Потом Князь поставил их перед выбором: или они играют так, как ему надо, или собирают вещи и мотают «обратно в свою деревню», где играют на завалинке то, что они «осмелились назвать рок-н-роллом».

Играть по его указке никто не собирался, но и уезжать было некуда. И они решили пробиваться без всяких «князей».

Ночевали где попало. Репетировали снова вдвоем, на скамейках в парках. На второй же день Хук остался без инструмента, что не прибавляло оптимизма. Но, как оказалось мир – не без добрых людей. Через несколько дней, на очередной «репетиции», к ним подошел парень, который представился как Клифф. Этот Клифф оказался очень добрым – он поселил их в своей однокомнатной квартирке. Но кроме этого – он оказался гениальным гитаристом и неплохим певцом, а так же хорошим аранжировщиком, звукорежиссером, поэтом и композитором. Звукозаписывающая аппаратура стояла тут же, у него в квартире, в помещении с наилучшей акустикой – в ванне (стоит заметить, что в ванной комнате непосредственно ванны, раковины и прочего не наблюдалось). Так что через две недели у парней был готов свой диск – двадцать треков, записанных настолько профессионально, что многие были уверены, что записывалось это на самой настоящей студии. Записи эти распространились по городу довольно быстро. Концерт организовался сам собой (квартирник, правда). А потом еще один… и еще… Потом ребята, которые раньше были приглашенными музыкантами, заделались в постоянный состав. И пошло поехало…



- Князь к нам уже несколько раз подкатывал и, с удивительным упорством, предлагал все-таки сменить стиль группы. Поменьше проигрышей, почетче и попроще тексты. И такая мура… - подытожил Рус, докуривая третью сигарету.

Хук молчал. Она тоже молчала.

Руслан швырнул окурок на пол и посмотрел на нее:

- Ты, наверное, куда-то собиралась.

- Черт! – только и произнесла она, взглянув на время. – Я уже опоздала, так что можно не торопиться, они начнут и без меня.

- Можно узнать, а куда ты собиралась?

Она хмыкнула:

- На репетицию.

- А что репетируете?

- Ничего интересного…

- Откровенность за откровенность. Мы тебе все рассказали, - не отступал Женя. А Руслан только молча закуривал.

- Во-первых, так много курить – вредно для здоровья. А во-вторых, я уверена, что вас мало заинтересует то, что мы играем. Ведь что могут наиграть девочки в классических костюмах?

- Ну… Смотря, какие девочки.

- Почти такие как я, - улыбнулась она.

- Тогда нам очень бы хотелось это услышать, - сказал Руслан со всей серьезностью.

- Я не уверена, что мы сейчас в состоянии серьезно играть. То есть, мы не вполне профессионально играем, нам еще репетировать и репетировать. Плохо чувствуем друг друга, когда играем. У меня такое чувство, что они совсем не слушают, что играют остальные. Я не знаю, что с ними делать, потому что петь на таком фоне просто не возможно. Но это мои проблемы. Вам же скажу честно, что ЭТО лучше не слышать.

Парни переглянулись.

- Знакомая ситуация. Может, мы сможем помочь? – предложил Женя.

- Хук, это серьезное предложение. Не уверена, что остальные будут рады…

- Так пошли, проверим, - и Рус начал спускаться. Ей ничего не оставалось, кроме как последовать за ним, и молиться, что бы остальные поняли ее правильно.



Девушки знали, что Силма права, что они еще не очень хорошо играют, но приводить каких-то левых людей на репетиции, для того чтобы они «научили» девчонок играть – по их мнению, это было через чур.

Она с ними может, и согласилась бы, если бы они сказали это спокойно. Но Сайя, не была бы Сайей, если бы не закатила истерику с применением довольно сильного аргумента:

- Как я после этого с тобой в одной группе играть буду!

Подразумевалось, что она уйдет из группы, если останется Силма (или кто-нибудь еще, с кем она ссорилась). Ее старались не огорчать, и никто не говорил ей, что проще заменить (в целом, не очень хорошую) басистку, чем найти другую вокалистку и автора слов и музыки в группу.

Периодически она притворяла свои угрозы в жизнь и уходила, но всегда первой звонила и «возвращалась» на следующую же репетицию.

В тот день, в очередной раз, поставив свой любимый ультиматум, она получила неожиданный ответ. Силма ушла, хлопнув дверью. Девушки остались в безмолвном коридоре, но вскоре его снова наполнили звуки их голосов.

А в помещении, в котором они обычно репетировали, Силма разговаривала с парнями.



- Женя, Руслан, я за них извиняюсь и…

Но Хук ее перебил, не отрываясь от какого-то листка:

- А чей это текст?

- Наш, - произнесла девушка, заглядывая через ему плечо.

- А кто вам пишет?

- Никто. Мы сами… Я сама пишу. Ну, то есть пытаюсь писать. Потом вместе с девчонками правим. В основном с Надин. А что?

Хук отложил листок.

- Да так… неплохо, по-моему, интересно на какую мелодию это положено. Похоже ли на то, как я ее слышу.

- Ну… они отказались при вас играть.

- Жаль…

- Мы не отказались, - послышалось сзади, - мы просто хотим еще прорепетировать, да и вообще… просто как-то неожиданно получилось. И эта формулировка, мол, «поможем, подскажем», навела на мысли об обучении, но вы же понимаете, неприятно слышать, что подруга считает нас недоучками и просит первых встречных нас «научить», - когда Сайя закончила, в комнате воцарилось гробовое молчание. Тихий гитарный перебор, нарушивший его, показался громом среди ясного неба.

Все обернулись на звук, и увидели Надин, проверяющей настройку акустической гитары. Не долго думая, Сайя вспорхнула на свой любимый стул (такие обычно стоят у бара), и устроила на коленях потрепанную басуху, доставшуюся ей от дяди (не смотря на внешний вид, инструмент звучал отлично).





- Совсем не похоже, - задумчиво пробормотал Хук, - Совсем по-другому.

Руслан не менее задумчиво поскреб подбородок и удивленно посмотрел на руку, будто только сейчас обнаружил трехдневную щетину. После недолгих раздумий он глянул на девушек и, глубоко вдохнув, начал:

- В общем, идеи не плохи, но… одно только «но», которое может поставить крест на вас, как профессионалах. Так вот, «но» исполнение подкачало.

Девчонки потупились. Женя с укором глянул на Руслана:

- Зачем так резко. Исполнение… Хммм… во-первых, бас ведет ритм четко, не сбиваясь, но толи спешит, то ли не успевает ритм-гитара…



Перечисление общих недостатков заняло пол часа. Устранение – еще два часа. Поход за едой – минут двадцать, но трапеза стоила потраченных сил, времени и денег, хотя бы потому, что парни обещали пригласить всю группу на свой следующий концерт, причем не в качестве зрителей, а сыграть для «разогрева публики». А также обещали еще разок прийти на репетицию, дать еще пару советов. Так все начиналось...

@музыка: Ария ~ Память о...

---

Нашла на чьем-то дневнике и не могла не спереть.

Суть: вычеркнуть то, что уже было тобой сделано.



1. Родиться.

2. Порезаться. - Кстати шрамик уже почти пропал!

3. Рассмеяться. От души. Для себя. По-настоящему.

4. Напиться до беспамятства. И ничего потом не помнить. - С этим будет трудно... Но я постараюсь!

5. Простить своих родителей

6. Вырастить ребенка.

7. Встретить рассвет.

8. Слепить снежную бабу.

9. Прокатиться за рулем.

10. Научиться делать что-нибудь лучше всех.

11. Выступить на публике со своей самой дикой идеей.

12. Заниматься сексом всю ночь.

13. Послать нах учителя/воспитателя/шефа/начальника... В лицо? Открыто? Мне слабо...

14. Разбить зеркало.

15. Подобрать на улице бездомного котёнка.

16. Поплакать в одиночестве.

17. Промокнуть до нитки под дождем. - Одно из моих самых любимых занятий...

18. Купить на последние деньги самое дорогое мороженное. - А шоколадка считается?, тогда вычеркнуто

19. Полюбить. - Данное поле навсегда останется невычеркнутым.

20. Признаться в любви.

21. Написать стих.

22 Написать рассказ.

23. Радикально изменить прическу.

24. Сделать татуировку. - Еще два года и вычеркнеться

25. Погулять в Лондоне.

26. Постоять ночью на крыше.

27. Пролежать сутки под одеялом. Не высовываясь.

28. Поцеловать совершенно незнакомого человека.

29. Вываляться в грязи. И в снегу.

30. Попробовать наркотик.

31. Написать на бумаге самое сокровенное. И пустить в бутылке по морю.

32. Пережить злейшего врага. - У меня нет врагов, значит можно вычеркнуть?

33. Украсть. - Сцапать "случайно" чужие очки и сигареты считается?

34. Умереть в родном городе. - Низачто! Только не здесь! Нет!

@музыка: Легенда ~ Черный солцеворот...

@настроение: Паршивенькое....

---

Вчера написала (осталось в компе только в такой форме - рисунка).

-----------------------------------------------

По-моему слегка ритм хромает...

@музыка: Легенда ~ Елочки иголочки

---

Ура! Ура! Ура!

К нам приехал "Пикник"!!!! Вчера был концерт! Это просто супер! и звук на удивление хороший. Они спели все мое самое любимое! Жаль только, что у меня фотоаппарата не было с собой, пробралась бы к самой сцене... млин.

Но все равно, вечер удался!

Впервые за три последние недели надолго выбралась из дома и такая радость!

Так что пусть теперь Ника завидует, сидя в своей деревне !!! Это будет моя мааааленькая месть!

@музыка: Пикник ~ Буд-то я египтянин...

@настроение: Все СУУУУПЕР!!!!!

---

Неужели я и правда не умею любить?

Совсем не умею. То, что для многих "уже любовь" - для меня ничего не значит. Правда, совсем ничего. Или я сама себя обманываю?

Для нас с ним четырехчасовой разговор по телефону - это норма. С ним был мой первый поцелуй. Причем длился он около получаса (или больше)... Он три недели не звонил, а я жалела только о том, что даже не расстраивалась по этому поводу.

Все дело во мне, я знаю. Я просто его не люблю. Но могу ли я говорить о чувствах, когда я ничего не чувствую. Я даже боли почти не чувствую. Я просто вырезаю на своих руках слова и рисунки, вывожу с особой тщательностью, по несколько раз обвожу... а через несколько месяцев не остается даже шрама, даже маленького намека на то, что там мог быть шрам.

Я просто не могу чувствовать. Я просто не умею любить...

Меня мучает только один вопрос, а так ли это плохо?..



А еще мне снятся сны. Дурацкие сны.

Я со стороны наблюдаю за своими похоронами. Меня заживо хоронят те, кто зовет себя моими друзьями. Присутствуют всего человек шесть, среди них и родители и даже сестра... Они одеты в светлые одежды и держат в руках по одной красной розе. А из гроба разносяться крики, мои крики. Но я вижу все это со стороны, и ничего не могу сделать. Я знаю, что там, в гробу, лежу я, и мне там тринадцать лет. Я там такая, какой меня увезли из Петербурга... А я сейчас, просто наблюдаю как мои "друзья" засыпают мой гроб землей...

@музыка: Тави - Струны покрываются инеем...

---

Сборщик Ненужных Душ...

- Не то тебе мешает, что воздух тебя не держит, а то, что ты веришь в то, что он тебя не выдержит.

Она замолчала. Я посмотрел на нее с немым вопросом: «Почему же ты не в небе?». Она знала, что мне никогда не хватит смелости задать этот вопрос вслух. Но она не торопилась отвечать. Она говорила о другом.

- Видишь вон ту птицу, что сидит на карнизе желтого дома?

- Я бы не назвал этот дом желтым, он скорее грязно-желтоватый, - я не успел еще договорить, как получил неплохой подзатыльник. Ну и тяжелая же у нее рука…

- Скажи, когда ты смотришь в окно с грязными стеклами, ты думаешь, что это небо серое, или стекла грязные?

- Стекла…

- И ты закрываешь глаза или отводишь взгляд, мечтая увидеть небо голубым, вместо того, что бы вымыть стекла или открыть створки злополучного окна, мешающего тебе видеть небо голубым?

Читать дальше...

Я молчал. Я знал, что от меня не требуется дать просто ответ. Я должен вникнуть в суть вопроса… Я должен…

Но ее голос перебил мои мысли:

- Не надо вникать в этот отдельно заданный вопрос. Я не про створки окон тебя спрашиваю, твои глаза… твое сознание… их так просто не открыть, не вымыть водой и стеклоочистителем. Тут не тряпка нужна, а… сам знаешь что, я тебе уже не раз говорила. А потому постарайся представить, что у тебя все-таки получилось это самое сознание вымыть… нет, не так. Пойми и прими, что твое сознание отчистилось, и только ты сам делаешь небо серым, а дом грязным.

А птица на карнизе все не взлетала…

- Итак. Птица. Неужели ты думаешь, что она сейчас обдумывает закон гравитации, или думает, что, съев очередного червячка, ей будет труднее преодолеть силу притяжения Земли? Уверена, что если ты спросишь ее о гравитации, она не смогла бы сказать что-либо вразумительное, так как не знает что это такое. Ее волнует лишь то, что ей хочется есть. И сколько бы ты ей не твердил о земном притяжении, она не станет меньше есть или ниже летать. Просто потому что у нее есть другое знание – она может, умеет и летает! Все просто. И она не утруждает себя мыслью о том, что ей надо противостоять какой-то силе, она просто взлетает. И я тебя уверяю, она не рассчитывает сколько ньютонов силы ей надо приложить, что бы сделать очередной взмах. Ее крылья просто делают этот взмах. Она знает что может летать. И никто не разубедит ее в этом знании.

Она снова замолчала.

«Если она знает, что может летать, то почему сама не летит? Для чего ей наставлять меня… Нас?» Было еще несколько вопросов, которые уже почти сформировались, когда этот процесс был прерван очередным подзатыльником.

- Я слушаю вас!

- Мало просто слушать, надо слышать! А ты не слышишь. А даже если слышишь, то ничего в твоей дырявой башке не откладывается!

- Не надо напоминать, пожалуйста. Я не забыл об этой «дырке», - резко сказал я. Откуда во мне столько злости? Это же глупо, она наверняка не хотела меня обидеть.

Она несколько секунд молча смотрела на меня, а потом рассмеялась. Так громко, что птица так спокойно сидевшая на карнизе дома напротив рванулась вверх…

Смех оборвался.

- Извини, если задела за «живое», но я имела в виду просто выражение. Никаких намеков.

«Да… глупо получилось…»

- Вы извините. Пора бы уже привыкнуть, но так неудобно осознавать, что… В общем.

- Понимаю. Неприятно быть мертвым?

- Да. Формулировка крайне отталкивающая.

- Вот мы и нашли причину твоей «приземленности», - улыбнулась она. – Не надо пугаться слов. Ведь ты наверняка не ожидал, что загробная жизнь окажется такой… Когда я жила, я была уверена в том, что после смерти ничего нет. Было очень странно оказаться там, откуда ты хотел уйти… Причем если раньше ты был уверен, что у тебя есть выход отсюда, что когда ты умрешь все измениться, но вот ты снова здесь… И никуда отсюда не денешься. Если только в Ад… или Рай, но очень не многие из Нас попадут туда.

Она замолчала.

Я подошел поближе к краю крыши, и посмотрел вниз, на вымощенную камешками, на манер мостовых, площадь.

«Наверно очень больно отсюда падать» - подумал я, и сам себя прервал (без всяких подзатыльников): «О чем ты? Ты ведь уже умер! И тот выстрел, произвел ты сам, если помнишь, из собственного табельного оружия! Мент поганый… Мент из тебя действительно вышел поганый, иначе не стоял бы сейчас здесь! Распустил нюни… Самому-то не стыдно вспоминать собственную предсмертную записку? Решил избавиться от боли… Вот тебе и отсутствие боли. Если ты сейчас сиганешь с этой крыши, то тебе не будет больно! Не будет! Можно не проверять… Не этого ли ты хотел?..»

- Не надо терзать себя, - послышалось сзади.

Я обернулся. Она стояла облокотившись на какую-то статую. И я подумал, о том, что не видел раньше столько статуй выставленных на крыше одного здания. «Интересно, кто все эти статуи здесь ставил. Им явно место в музее, а не на крыше».

Я никогда раньше не был в подобном городе. Впрочем, откуда в Бразильской глубинке взяться такому красивому городу, с такими широкими улицами и красивыми площадями. У нас никто не ставит статуи на крыши домов и даже на вершины колонн. Я видел подобную колонну на открытке с видами Лондона, только там стоял не ангел, а какой-то военный, да и домов со статуями рядом не было.

Я снова посмотрел на нее, мою наставницу. И увидел не просто учителя… а Великую душу. Людей с такими душами мало, и все они настолько же Великие… Она наверно была художником. Или писателем. Или поэтом.

- Скажи, - услышал я собственный голос, - а почему мы именно в этом городе? И, кстати как он называется?

Она взглянула на меня с интересом.

- Это Санкт-Петербург, - произнесла она так, будто это все объясняло.

- Санкт-Петербург… А это где? В Соединенных Штатах? Впрочем, нет. В США нет таких городов. Там все застроено небоскребами. Наверно это где-то в Европе. В Германии, судя по названию. Так?

- Нет. Это Россия.

- Значит ты русская? – вот это меня потрясло…

- Я родилась здесь. И я очень сожалею, что умереть мне пришлось в другом месте. И что они… не сдержали обещания, и не привезли меня… моё тело сюда, что бы похоронить…

Она замолчала.

Все-таки она была Великой… Нет… Она была и есть Великая! Быть может не признанная, как это бывает со многими русскими, но…

- Мы сюда не мое прошлое обсуждать пришли. Ты сегодня должен полететь.

- Сегодня? Но ты… Вы сказали, что мне еще учиться и учиться, и…

- Помнишь ту птичку? Она вообще ничего не знала. И ей это не мешало. Не должно мешать и тебе. Так что вот тебе мой совет. Когда поднимешься за своими крыльями, не тяни первые попавшиеся, бери те, что потянут тебя. И не суди о крыльях по цвету, размеру или густоте крыльев, это не они делают тебя, а ты – их. Просто знай что все они способны поднять тебя в небо. Любые. Поверь… Если ты не поверишь своим крыльям, то они никогда не станут частью тебя, не раскроются… а так и останутся лишь неплохим заплечным украшением. Пойми, что ты уже умер, и все человеческое тебе чуждо, во всяком случае все, присущее человеческому телу для тебя не имеет никакого значения. И никакие законы притяжения на тебя не действуют. А то, что ты выглядишь как человек – это потому, что привык себя таким ощущать. Это вот здесь, - она ткнула пальцем мне в лоб.

- А вот здесь, - она переставила палец туда, глее должно быть сердце, - ты совсем другое существо. Ты – Ангел. И ты летаешь. Когда ты примешь себя таким, какой ты здесь, - еще один тычок в грудь, - ты полетишь, даже на самых маленьких крылышках, даже если просто возьмешь в руки два перышка и начнешь ими махать.



Я часто вспоминал этот разговор, когда служба заносила меня в Россию. И я не упускал возможности хотя бы мимолетом взглянуть на то здание со статуями на крыше.

Я никогда не забывал о том впечатлении, которое произвел Санкт-Петербург, в тот раз… И пусть я узнал о том, что вся Россия совсем не похожа на него… весь мир совсем не такой, каким хочет казаться, но он многогранен как… Да. Как человеческая душа. Это сравнение стало частью меня, как мои крылья. И я привык к этой службе – «Сборщика Ненужных Душ» - как и к косым взглядам на серые крылья, которые темнее к кончикам и светлее к спине. Я часто замечал, что они становятся все больше. И я понимал, что именно имела в виду моя наставница, когда говорила, что мне еще учиться и учиться, и что не стоит комплексовать по поводу размеряя крылий, что это я делаю их. Ведь чем больше знаний и душ я набираю в процессе службы, тем сильнее мои крылья. И мне оставалось сожалеть только об одном, что я не стану наставником и долго еще буду переносить израненные души… Такие же каким был я сам… Продрогшие от одиночества… Избитые чужими словами… Совсем юные от недостатка любви… И безгрешные от неумения по-настоящему грешить…



Но теперь я сижу на крыше того самого здания со статуями. И я смотрю как моя бывшая наставница лечит новую душу… Как знать, быть может и из него получиться ангел. Он может стать моим соратником, хотя такой службы какая предстоит мне не пожелаю никому…

И теперь я понимаю, почему у моей наставницы нет крыльев. Она сняла их, что бы кто-то другой мог познать радость полета. И мог спасти чью-то душу.

Ведь мы стольких не успеваем спасти…

Но хоть я снял серые крылья, я знаю, что завтра или даже сегодня на меня оденут черные. И тогда я не увижу более этот свет. Место мне в Аду… В поисках тех, не спасенных, но праведных, или уже искупивших вину… Но оттуда мне не вернуться. Раньше я думал, что полечу в родной город… но сейчас понимаю, что прощусь только с ним, с Санкт-Петербургом…

@музыка: Apocalyptica ~ Farewel

---

Весна... весна...

Да какая уже к черту весна. Уже лето!

Такое теплое, что просидев пол часа на лавочке можно замерзнуть!

Правда было четыре часа утра... но это ничего не меняет.

А вообще мечтаю о дожде. И тучи вроде кое-какие есть, а дождь все не идет. плохо.

Ничего не читается. тоже плохо.

Ничего не пишется. Еще хуже.

Прааааативно все это...

---

И тишина...

...тишина...

...тишина...

...тишина...

...тишина...

Обидно...

---

Наверно этот очередной (неудачный) опыт написания маааленького рассказика не стоило и выкидывать сюда, но поздно что-то менять...



Возвращение...

После прочтения - выкинуть из головы...

Пачка сигарет “LM”, старая зажигалка, которую ему подарили на шестнадцатилетие, MP-3 «Арии» на дне рюкзака с изображением волка, - вот все, что осталось у него от его прошлой жизни… Все, что осталось от того человека, который звался его именем и носил его лицо, словно маску…

Конечно, на «маске» подобное отношение не могло не отразиться. За 25 лет, что ею пользовался кто-то чужой она изменилась… И он сам, посмотрев в зеркало не сразу узнал там себя… Это лицо было уже каким-то чужим…

Он чувствовал легкую злобу на того, кто так состарил его лицо, но знал, что злиться стоит только на себя самого. Ведь это именно он оставил свое тело на растерзание «чужакам». И они приняли его жертву с радостью. Они заселили его мозг своими мыслями. Они населили его душу своими чувствами. Они научили его говорить свои любимые слова. Они сделали его «правильным». Они…

В сущности они не вызывали у него к себе ненависти… ведь они тоже лишь жертвы. Они тоже когда-то были другими, но попав сюда так же как он отдали свое тело на растерзание… Но они сделали большую ошибку, когда позволили всему тому, что считалось «правильным», проникнуть не только в их тело, но и их душу… Они стали такими, какими их сделали. А он… Он вырвался.

Он смог их обыграть. Он освободился от них, хоть это и стоило ему стольких жертв… За это освобождение он заплатил двадцатью пятью годами бессмысленного существования, наполненного повседневностью, посредственностью, какими-то чуждыми ему саму мыслями… Он влачил это существование, и единственное, что заставляло его это делать – это мысль о том, что он сможет вернуть себя, что он сможет вырваться.

И у него получилось.

Однажды он посмотрел в зеркало и понял, что на него смотрят совсем другие глаза… Понял, что смотрит он сам!

Как будто кто-то щелкнул выключателем, и над ним зажглась лампочка…

Нет. Не над ним. Внутри него.

Вдруг вспыхнул свет в его глазах…

И он понял, что снова жив…

И он понял: если он останется там, где был до этого момента, они снова сделают из него послушную куклу. И эта показная свобода… этот знак анархии на рукаве, эти «панковские штучки» - не знак того, что поводок отпущен… Это только затягивает ошейник…

Это не протест – это приговор…

Но он избавился от этого поводка. Он избавился от ошейника.

Он ушел.

Рядом тормознула какая-то тачка. Из нее высунулся «продвинутый чел» с предложением «подкинуть куда надо»…

Ему хватило мимолетного взгляда… и фраза: «Спасибо, я сам» была адресована уже захлопнувшейся дверце.

А впереди длинная дорога… Впереди дни и ночи пути.

А впереди вечность...

@музыка: Ария - "Битва"

@настроение: паршивое...

---

Сегодня в очередной раз убедилась в своей "везучести"... впрочем прикольно получилось, а главное неожиданно.



Только в моей "личной жизни" (как выразилась одна моя знакомая - Кристина) все вернулось на круги своя (то есть: свободна как птица! куда хочу - туда лечу! и "диагноз моей жизни - я никому не нужна", что в общем и целом не так плохо), гуляя в городе среди бела дня, играя в ярких лучах весеннего солнца, мне на глаза попалась вывеска "магазин 33 удовольствия. sex-shop".

Мне часто говорили, что судьба посылает людям "знаки", которые зачастую непонятны нам самим. Я вот думаю: данное совпадение можно расценивать как подобный знак? или это скорее "насмешка" этой самой судьбы?

В любом случае, не ожидала, что в самом центре такого мирного городка, как Мурманск, наткнусь на подобный магазинчик... мне почему-то очень весело, по этому поводу...

---

Ника... оцени. Важно!

Все нормальные люди пишут стихи любимым, знакомым, по случаю или на заказ... да мало ли куда... Но я как всегда в своем репертуаре:



Гитаре посвящается...



***

Я улыбнусь тебе

И ты простишь неловкость моих рук...

Снова доверюсь

И ты споешь... замкнется этот круг...

Я разозлюсь...

Ты будешь резать пальцы в кровь...

Но я люблю...

Но бьешь ты по пальцам мне вновь и вновь...

И звон струны

Пробьет насквозь мне душу...

Звук молнии

застегнутого кофра сердце сушит...

Звон зеркала

Разбитого, ненужного, чужого...

Осколки

Словно капли крови... нет никого родного...

Лишь ты и я

Вдвоем... осколки мира под ногой...

И ритм не брошен...

Тих мягких струн гитарных бой...



***

Лишь молчание в доме...

В комнатах лишь тишина...

И не хочет нарушать ее пенье

Гитарная струна...

Её бы снять со стены,

Спеть о жизни и красоте...

Но молчание в доме,

А гитара молчит на стене...



P.S. Как думаешь, стит это "открывать" на потребу редких ПЧ? Впрочем они и так редко появляются...

@настроение: фигня какая-то...

---

Давно не залазила в сетку... За это время мало чего произошло...

Праздник (9 мая, то есть) удался ! С утра на демонстрацию (вместе с Никой, понятное дело, я от нее никогда не избавлюсь), потом на старое место работы (там летом работала), там напились вина , а вечером гулять по городу... вот только попали под ливень... короче все было весело ...



Одно радует, за это время кое-что написала, выкидываю сразу несколько "творений"...

читать тут!

***



В ситуации безвыходности тает дух...

В отрешенной бесконечности ходит слух,

Что маленькие девочки любят самоубийц,

И с ними в одной ванной с радостью падают вниз...



В темноте подвалов запада ловят мух

Старый бомж с пропиской в Мюнхене и Злой Дух.

Они пьют портвейн и говорят о массе лиц

На каблуках прилипших, стоптанных самоубийц...



И без слуха и без голоса поет трубадур

О том, как ему плохо в окруженьи пьяных дур,

Но его никто не слушает, кроме двух лиц

Что следят за каблуками самоубийц...



***



Заплетаются слова, словно пьяные мысли...

Сигареты без фильтра, промокшие спички...

Равновесие... муза на окно ко мне села,

Но не слышно её пения мне из-за стекла...

Равновесие... пусть не слышны мне слова,

Но я вижу ее тень в углах потолка...



Нет звуков выстрела в маленькой комнате...

Гром утопает в уличном рокоте...

Мы сходим с ума в жару и на холоде...

@настроение:

---

Серые вороны.



Только серые птицы

Стемяться попасть на глаза

Чтоб взгляд их окрасил

Заставляя казаться моложе



Только серые птицы

Смотря в небеса

Видят тонкую яркую руку

Сжимающей молнию



Только серые птицы

Сжигают свои облака

В них переживают сознанье

Мечты старого яркого



Только серые птицы

Хоть птицы не вечны поверь

Но над могилою будут кружить

Только серые вороны



Только ястреб способен

На вызов южным ветрам

Только серая птица предаст

И ветер и вентиляторы



Только гордый орел может стать

Гербом великой страны

Но и этот флаг разорвут

Серые вороны...

------------------------

Вороны - с ударением на первый слог.

Специально без знаков препинаний.

@музыка: тишина.....

---

Что бы я... да еще раз... пошла к Нике, что бы залезть в сетку? Да ни за что в жизни!!!!!!

Убейте ее от моего имени кто-нибудь, мне совесть не позволит, сестра все-таки...

@музыка: завывания Ники на заднем плане...

@настроение:

---

Ну вот я наверное и вернулась... Вот только надолго ли?



Хочется написать чего-нибудь умного... но не получается,все-таки настроение не то. Сегодня из меня сыпятся глупости и пошлости, а наполнять ими этот очаг не то "спокойствия",не то "тихой депресии" мне нехочется...

Так что пойду к Narmo, и напишу что-нибудь ей...



А вообще причин для особой радости я не нахожу, есть даже из-за чего расстроится: уже месяц не пишу... ни стихи, ничего...

Кошмар!!!

---

Злу вовсе не обязательно уничтожать добро своими руками. Куда как проще позволить добру самому вцепиться в себя.



В общем-то, сказать можно и нужно все. Надо лишь правильно выбрать время, иначе правда станет хуже лжи.



В некоторых книгах слишком много правды. В других - слишком мало лжи.



- ... Будь на вершине - и не пытайся потрясти мир.

- Мир потрясают те, кто втоптан в грязь. С Олимпа можно лишь метать молнии.



Правда - это такая удобная штука, что нет никакой надобности заменять ее ложью. И так из нее можно сделать что угодно.

Эх.... все-таки люблю я Сергея Лукьяненко.

@музыка: Nirvana......

@настроение: только одно слово в башке крутиться:[I]хуйня[/I]...но оно нехорошее, так что я его писать не буду

---

... сказки...

" "Я просто сказал..." - да нет, во внутреннем плане это привлечение к себе внимания: ты стер мысль собеседника и в центр беседы поставил себя. "Ну, мы поспорили..." - расшифруйте: каждый разбивал то, что строил собеседник, и отчаянно защищал свое, для того только, что бы разрешить себе попереживать драгоценное: "Я прав" - самый дорогой приз для дураков. "Ну, я отругал..." - в реальности ты сейчас собеседника бил, заботясь более всего о хлехсткости ударов, - и, желательно, по открытым ранам."

/Николай Козлов,

"Филосовские сказки для обдумывающих житие,

или Веселая книга о свободе и нравственности",

глава 1, "то что видится во внутреннем плане"/

Вот такой вот подарочек сделали мне родители. Я же теперь заснуть не смогу еще недели три (или пока все-таки не выпрыгну из окна) - буду копаться в себе, пока не перерою все говно, что более или менее спокойно пребывает на самом дне......

ХУЙНЯ!!!

---

* * *

Мхом поросла уснувшая Суть.

Не стряхнуть с нее пыль, не стянуть паутин...

Забыт в ее дом тот тернистый путь,

что когда-то был пройден.

Забыты слова, забыта любовь,

Забыто дававшее жизни начало...

Крепкий покров возвела себе суть,

Теплое у нее одеяло...

Ни долгих ночей на снегу, на краю...

Ни в заводи тихой дневания долгих.

Но прибыло снова в нашем строю,

Суть разыскать задача немногих...

@музыка: "Королевство Кривых" ~ Пикник

---

Тихая мысль... о жизни... о смысле...

Тихая мысль, что заблудилась в ветвях

Плакала, так умильно на похоронах…

Кого хоронили? Не знали ни я, ни она,

Но снова всхлипывала, словно ему была сестра.

Он хотел ей улыбнуться, но не мог,

Его лицо съели жадно речная вода и городской смог…

Он хотел сказать: “Из-за ерунды не плачь!”

Но не мог, он захлебнулся кровью… Он был скрипач

И он сыграл бы ей на своей белой скрипке,

Но не мог, его скрипка лежала тихо на дне…



Тихая мысль – светлая мысль…

Как на воде отраженье одежд…

Глупая мысль – чужая мысль…

Камень в воду… и нет надежд…



Она плакала так умильно и робко, словно во сне,

Но ни разу не потянулась за помощью она ко мне…

Гроб накрыли. Гроб закопали. Она ушла…

Вот только образ ее со мною остался навсегда…

Тихая мысль… Быть может блуждаешь ты в темноте?

Но как ни зови, не придешь и не посветишь ты мне…



Тихая мысль – светлая мысль…

Как на воде отраженье одежд…

Глупая мысль – чужая мысль…

Камень в воду… и нет надежд…



Тихая мысль заблудилась в городских стенах,

Но это не ветви, не раствориться в них, как ветвях…

Снег засыпал седую голову серой крошкой…

А ты умильно плачешь под моим окошком.

Зачем сейчас пришла, перед смертью моей ко мне?

Тихая мысль… светлая мысль о жизни… о смысле…



Тихая мысль – светлая мысль…

Как на воде отраженье одежд…

Глупая мысль – чужая мысль…

Камень в воду… и нет надежд…

@музыка: Тишина...