Во всей этой предновогодней суете, наконец-то нашлось время на дневник.

Пара стишков созрела:



Мечта...

Украли...украли и разорвали,

Песком забрасали, пеплом засыпали,

Порвали, размазали и затоптали,

Бросили, ушли... и забыли...

А я мечту свою подбираю,

Со стен её частями снимаю,

С верхушек деревьев ворон пугаю

И забираю... Мечту с собой забираю...



Одиночество.

Кинуть в пропасть сердце...

Кинуть в пропасть думы...

Кинуть в пропасть душу...

Кануть в пустоте времен...

Небо мне не союзник...

Земля мне не враг...

Небо нам не помеха...

Но мы одиноки, мы одни...

Я та, кто сеет звезды в воде...

Я та, кто жнет ливни огня...

Ты странник, живущий дорогой...

Ты одинок. Я одна...



Меня прикалывает то, что в последнее время я в принципе не вижу у себя в стихах, да и не только, никакой логической завершенности. А может так и лучше?