Двери комнат беспорядочно открывались и закрывались. Скрежет замков сливался в медленную мелодию расстроенной скрипки в руках неумелого музыканта…

Я лежал на диване в старом, забытом богом доме. Какая-то пружина больно давила бок. Я вспоминал…

… один счастливый день моей жизни…

Читать дальше?




Двери хлопали все реже и реже. Скрипач устал… Из последних сил стонала скрипка… А я лежал и вспоминал:

… один несчастный день моей жизни…

Я сидел на кухне и курил. Чашка давно остывшего кофе прилипла к прожженной скатерти. Голуби за окном ворковали так, что заглушать музыкой их пенье не хотелось, и магнитофон был поставлен на паузу.

Мне никто не звонил, никто не писал мне писем, некому было зайти ко мне в гости. Я никому не был нужен. Даже ее глаза смотрели мимо меня.

- Но не я, Влад. Никто…



Скрипач уснул. Охрипшая скрипка была рядом с ним. Я встал с дивана и, прихрамывая, дошел до стола, достал карандаш и неаккуратно вывел несколько слов. Подошел к окну, распахнул его. Лучшей ночи нельзя и представить… Вдохнув полные легкие прохладного, чуть влажного, ночного воздуха, я представил себе как у нас все могло быть…

- Нет. Не могло быть… – прошептал ее мягкий голос, и я вздрогнул, на секунду поверив, что кожи коснулось ее дыхание, но то был лишь ветер…

Беззвучно, одними губами, повторив ее слова я понял насколько они правильны. Насколько она права…




Во время осмотра места происшествия была найдена так же и предсмертная записка на обороте картины:

« …то был единственный день моей Жизни… »
---------------